A propósito de "El legado oculto habanero de Hemingway burla el embargo"

Un comentario* abicueril ampliado al artículo de Mauricio Vicent en El País

Por Jorge A. Pomar, Colonia

Ernest Miller Hemingway, narrador genial, pero a la vez sicópata misógino y abusador. Bajo los efectos del whisky en el Floridita y el bungalow de su finca La Vigía en San Francisco de Paula, solía entrarle a trompadas a su mujer y a fans impertinentes, como el novelista cubano Lisandro Otero).

Amén de criminal de guerra. Según propia confesión epistolar propia a una amiga íntima, en junio del 44 mató a sangre fría a más de 120 prisioneros alemanes. Cierto, no falta quien atribuya esa carta a un desbordamiento de su fantasía megalomaniaca, pero tales proezas antifascistas cuando ya el Tercer Reich se derrumbaba bajo los golpes aliados eran frecuentes en Europa Occidental y constan también en vídeo (no la de Hemingway):

"He hecho el cálculo con mucho cuidado y puedo decir con precisión que he matado a 122 prisioneros. [...] Una vez maté a un kraut de los SS particularmente descarado. Cuando le advertí que lo mataría si no abandonaba sus propósitos de fuga, el tipo me respondió: Tú no me matarás. Porque tienes miedo de hacerlo y porque perteneces a una raza de bastardos degenerados. Y además, sería una violación de la Convención de Ginebra . Te equivocas, hermano, le dije. Y disparé tres veces, apuntando a su estómago. Cuando cayó, le disparé a la cabeza. El cerebro le salió por la boca o por la nariz, creo".

Igual confiesa haber fulminado a balazos por la espalda a un joven recluta asustado que trata de escapar en bicicleta. De ahí que desde entonces en Alemania no vean con buenos ojos al ser humano detrás del genio literario. Le guardan aquella absurda masacre a mansalva. Y con razón. En el deporte hagiográfico la xenofilia extranjerizante del castrismo lo clasifica en segundo lugar del ranking de la violencia asesina detrás del argentino Ernesto Guevara. Puro complejo de inferioridad hispano.

Al cazador se lo dejo a los ecologistas. La suya en las principales revistas ilustradas de Estados Unidos era la estampa viva del turista de safari y fusil con telescopio en África. Del misógino machócrata poco o nada pretenden saber las feministas zurdas y los leguleyos posmodernos del movimiento homosexual.

Todo sumado, un tipo repugnante, el auténtico "americano (moralmente) feo". En ese sentido, el gran peje y los alecrines (tiburones del Caribe) de El viejo y el mar son una alegoría, inconsciente quizás, de la agonía interior entre su débil personalidad de base (en el fondo era un softy con síndrome de impotencia) y la infinita crueldad de su monumental ego frente a la evidencia de su propia flojera innata. Hemingway caía, se sabe a ciencia cierta, en frecuentes estados maniaco-depresivos con las tendencias suicidas que finalmente lo conducirían a la muerte por mano propia.



Un leitmotiv ya rastreable en Adios a las armas y Las nieves de Kilimanjaro. La única vez que me he reído con ganas acerca de la explotación comercial de su figura --práctica que él mismo inició en vida desde su debut literario y continuó con la teatral donación de la medalla de oro del Nobel al santuario del Cobre en Bayamo-- no fue en la popular Bodeguita del Medio de nuestra Habana Vieja, donde consta que sólo estuvo un par de veces, sino en una taberna de Lavapiés que exhibe a la entrada un aviso que es todo un desafío al esnobismo cultural : "Aquí jamás estuvo Hemingway".

En mi casa aquí en Colonia tampoco tiene cabida, salvo en forma de short stories grabados en audio, porque es un maestro del diálogo. Y eso sólo porque era un maestro del audio. Por lo demás, no hay que dejarse ofuscar por el aparente izquierdismo de París era una fiesta (delicioso recuento) y Por quién doblan las campanas.

Aparte de que esta última, sin duda su peor novela, no es sino una concesión interesada al eurocentrismo típico de los intelectuales "progresistas" norteamericanos, esan campanas de iglesia doblaban a mayor gloria del autor... y de su abultada billetera.