Revolución y "fiebre del reggaeton" en Cuba

Donde la obscenidad se da de la mano con la penuria, la náusea y la cursilería

Por Jorge A. Pomar, Colonia

Frenéticos revoloteos de nalgas y simulación de coitos caninos sobre la arena... La foto que encabeza el artículo de Esteban Israel "Fiebre del reggaetón sacude a la cultura cubana" (Reuters, 30-06-2009) apenas puede ser más elocuente: lo obsceno raya ahí en lo nauseabundo, desborda los elásticos cofines de la cursilería.

Y junto con la zafiedad gestual, se percibe vagamente en ambas chicas un qué sé yo de fetal espeluznante, de malformación física y mongolismo característica de criaturas engendradas en el gueto durante épocas de aguda escasez moral, alimentaria y habitacional. Son los efectos de la prolongada urgencia de "un poco de jama" voceada por Pánfilo...

...Y de una cultura oficial anacrónica más bien atenta al kitsch posmoderno y a los cánones del despotismo ilustrado decimonónico: rap, reggaetón, hiphop, salsa cutre, culebrones con unicornios azules, catedral ortodoxa, ballet clásico y lagos de cines. Del azafrán al lirio. Hace rato que la cubanidad se "haitianizó" en un sentido mucho más peyorativo que el atribuido al concepto por nuestra sacarocracia colonial del XIX, eurocentrista a ultranza y partidaria de la "limpieza de sangre" isabelina.

Pero no son el budú (que también, en forma de regla de palo) y otras costumbres retrógradas del Haití de Toussain Louverture, Henrie Christophe y François Duvalier los que rebajaron a la otrora Perla de las Antillas a la categoría de abalorio de quincalla. El rumboso zombismo criollo apreciable en la foto se explica por medio siglo de atraso, miseria, hambre, culto a la pacotilla, desolación, fanatismo, doble moral, prostitución, encanallamiento, racismo, segregación criolla, atrofia cerebral y genética masiva... Plus reciclaje penitenciario masivo, insilio y éxodo crecientes que agotan el capital humano del país.



La Isla entera causa hoy al nativo nostálgico que no vuelve de visita a restregarles su par de resudados dólares por la cara al obstinado paisanaje una inquietante impresión de museo de cera abandonado desde que se apea del avión y se adentra en los recintos del aeropuerto de Rancho Boyeros. Todo gracias, no a aquella pesadillesca barbarie africana que implantarían los antiguos esclavos en el poder, sino a la semicentenaria zapa marxista-leninista de una Revolución encabezada por una neoburguesía de opereta guevariana.

Para persuadirse de la omnipresencia en Cuba de esa galopante retrogradación civilizatoria, que abarca tanto a la arquitectura como a la mente de sus moradores, no basta con observar a esas guaricandillas "de colores extraños" despelotándose en la foto para simular alegría de vivir. Es preciso someterse a la tortura de sintonizar el canal digital de Cubavisión en el satélite Astra.

La contrapartida "parametrada" (perteneciente o a la par con la mainstream castrista) al cheísmo plebeyo son esos miméticos chicos de plástico empecinados ante las cámaras en probarse a sí mismos y a sus espectadores extranjeros que ellos sí que están "alante", en el último grito de la moda occidental, en onda con sus coetáneos de Nueva York, Londres, Berlín, París, Barcelona, Shangai, Tokío...

"Mis letras hablan de lo que vive la juventud, sin meterme en la política ni en nada, porque eso no tiene nada que ver conmigo. El reggaeton es una música pa' que la gente goce", se cura en salud ante el reportero de Reuters "El Misha", un reggaetonero con dientes de oro y apodo de oso soviético. No se le puede exigir a jóvenes del siglo XXI que bailen danzón, proclama apologéticamente un funcionario que recuerda al andrógino que intenta rebatir los argumentos contestarios del irreverente roquero Gorki Águila en este mano a mano videograbado que el Abicú no se cansa de ver y recomendar. O más recientemente, al reggaetonero arribista que se hace el sueco en balde ante el espontáneo, dramático happening escenificado el mes pasado por Pánfilo ante la cámara.

Finalmente --sobre todo si el lector no es del patio, jamás ha estado en la Isla antes ni después de enero del 59 y, por ende, no ha tenido la suerte o desgracia de haber sido testigo presencial del día a día republicano y castrista de los nativos que ya peinamos canas--, para salir de dudas sería recomendable dedicarle unos minutos al documental PM, donde podrá cotejar sin artificios a los abuelos y bisabuelos con sus nietas y bisnietos en la foto de marras en Penúltimos Días.

PM (I)



PM (II)

¡Cuánta decencia, urbanidad y distinción en aquellos negros, mulatos y blancos solariegos! ¡Cuánta abundancia, esplendor, elegancia y libertad en aquella taberna de habanera! A pesar de todos los pesares reales e imaginarios, a la sazón lo obsceno aún no rayaba en lo nauseabundo. Una vez vistas esas imágenes, tal vez comprenda el lector de fuera --el de dentro que todavía necesita explicación es ya un caso perdido-- por qué una mayoría de hondureños ingratos prefidió ganarse el repudio unánime del progrerío universal echando a las malas del palacio presidencial a su oligárquico libertador Celaya junto con su promesa del "paraiso de la felicidad" bolivariana.

¿Puede haber algo más kitsch, feo, deprimente y contradictorio que esas escenas de despelote con nietos y nietas del Che en este reportaje gráfico abicueril sobre el ocio socialista? Pues, sí señor. Por ejemplo, la esperpéntica respuesta que da Celaya al periodista que le pregunta con qué protección contaba para regresar a Honduras: "...la sangre de Cristo". Literal. A pesar de que planeaba hacerse acompañar nada menos que por el inefable secretario general de la OEA y la sensiblera presidenta de Argentina.

¿Y qué me dicen del espectáculo del hermanísimo clamando por el "bloqueo" a Honduras y exigiéndole a Obama "hechos, no palabras". Fazit: no sólo la Isla de las 200 y pico mazmorras, sino toda Sudamérica es cursi, cutre e hipocrita a matarse. Y lo peor es que, gracias a las veleidades de los liberals y del Nuevo Mesías Negro del Progrerío Caucasiano, asistismos por primera vez al contagio de la América anglosajona con nuestra pandemia subcontinental..

(Mañana o pasado, si llueve a cántaros, corrijo este post en Fukuoka, Japón...)

La "Operación Medusa" vista a la luz de un viejo tebeo

A propósito de un fidedigno guión en PD para entender el presunto espionaje español en La Habana

Por Jorge A. Pomar, Colonia

Brillante hipótesis policiaca de Ginés Górriz en Penúltimos Días sobre la llamada "Operación Medusa". No ha dejado cabos sueltos. El espionaje del Centro Nacional de Inteligencia (CNI) es una torpe excusa: a lo sumo los tales agentes españoles mapeaban a las facciones en lealmente pugna dentro de la alta nomenclatura del régimen. Finalidad: apoyar con datos de primera mano los esfuerzos de la Moncloa por arrimar la sardina de la estancada sucesión dinástica al brasero retroprogre. El guión novelesco trazado por el autor barcelonés encaja sin resquicios en los anacrónicos afanes revanchistas de la Moncloa. [Caricaturas alemanas: Kleines Arschloch o "Pequeño Ojo de Culo".]

A todo reventar, la misión real del trío de sabuesos desdentados de marras en La Habana apenas superaba los cánones del periodismo clandestino al servicio de un gobierno amigo. Salvo por el sigilo de rigor en los gremios secretos, sus olfateos exploratorios apenas irían más allá de la norma de ambigüedad seguida por las acrobáticas crónicas de Mauricio Vincent, corresponsal local de El País al servicio a dos amos, igual de queridos.

En suma, el inefable canciller Miguel Ángel Moratinos (nunca mejor empleados nombre y apellido) tiene razón: jamás ha habido ni habrá espionaje español digno de ese nombre bajo el castrismo. En efecto, los nexos de amistad materno-filial entre la "Siempre Fiel" y su Madrastra Patria siguen siendo todo lo conflictivamente óptimas que pueden ser bajo el esperpéntico código de la familia zapaterista que, como sabemos, fomenta la sumisión incondicional de los padres a los hijos ante los jueces.

Tres pruebas al canto a favor de la hipótesis de Ginés:

(1) Sólo la supina desinformación, la lógica autocomplaciente y la miopía ilusionista propia del inefable inquilino de la Moncloa y su aún más pajuato ministro del Exterior es capaz de atribuirles nada menos que a Carlos Lage y Felipe Pérez Roque voluntad y poder de convocatoria para disputarle el poder a Raúl, Almeida, Ramiro y el generalato dizque (en puridad, son merolicos castrenses al frente de monopolios estatales) "tecnocrático".

(2) Una vez descabezada en la antigua Perla de la Corona su gallina de la esperanza reformista, Zapatero y el PSOE no han dado la menor señal de revisar su estrategia de apaciguamiento con el Palacio de la Revolución. Ni hablar de interceder por sus epígonos criollos caídos en desgracia. (Otrosí, no creo para nada que el Magno Paciente se haya dejado pasar gato por liebre. Para que inclinase el pulgar y, a falta de energías para sodomizarlos de cuerpo presente en el ágora, sobraba con que el Hermanísimo le diera a escuchar alguna grabación panorámica con los consabidos escarnios de Lesa Majestad sobre la decrepitud de la gerontocracia y, sobre todo, de su infalible patriarca histórico.)

(3) El bajo perfil que, paradójicamente, se le dio desde el destape en Cuba a un escándalo que, de ser cierta la esperpéntica versión oficial, clasificaría como una flagrante intromisión en los asuntos internos de nuestro país, forzando el arresto de los transgresores extranjeros y la correspondiente enérgica nota de protesta a la cancillería española.

El asunto me trae a la memoria la secuencia de cuadros de una irreverente historieta publicada por la titular de la página de tebeos del suplemento dominical de El País durante la era del ex presidente Felipe González. A la sazón, el humor peninsular aún no se había abismado en las insulsas chaturas de "corrección política" a que ha logrado rebajarlo la nobleza programática de Zeta. De modo que la mordaz autora del cartoon se da impunemente el lujo de llevar el irrespeto al gabinete sociata al nivel de perfidia y choteo sexual.

El letal Síndrome de Inmunodeficiencia Adquirida está en su apogeo. Dos mujeres, una pelma y otra malévola, charlan acerca del gobierno. La segunda le dice irónicamente a la primera:

--Al fin los españoles podemos ufanarnos de poseer el equipo de gobierno más torpe del planeta... --comenta socarronamente la más espabilada,

--¿Qué pruebas tienes para creerlo? --inquiere alarmada la fronteriza sin remedio.

--Dios mío, ¿será posible que a estas alturas todavía no te hayas percatado de que hasta la fecha ninguno de sus miembros [el de ahora incluye a más "miembras"] ha contraído el SIDA?

--Vale, pero en el fondo yo no veo nada malo en eso; antes al contrario...

--Joder, tía, a ver si acabas de soplarte los mocos de una guarra vez: ¡eso demuestra de manera irrefutable que no sirven ni para tomar por el c...!

--Ya...

No garantizo que haya sido esa la letra exacta de los bocadillos, pero similar observación cabría hacer del modélico gabinete plurisexual zapaterista. Y nadie en su bufo juicio osaría contrariar a mi insidioso Alter Ego afirmando vía comentario firmado o anónimo que dicho tebeo no le viene como anillo al dedo a la panda actual de ineptos attorrantes y atorrantas desgobernantes en la mejor porción de Iberia. Tanto menos cuanto que hasta la fecha, que se sepa, ninguno de ellos ha contraído ni siquiera la inocua gripe del cerdo.

Bromas aparte, volvamos a nuestras ovejas. Lo cierto es que en el delicado campo de la sicofancia bilateral (o multilateral, habida cuenta de que España es ya oficialmente una orgullosa "Nación de Naciones" y la camorra etarra está involucrada en el asunto desde el ángulo visual de una "Memoria Histórica" calcada de la nuestra) los James Bond del CNI son niños de teta al lado de sus avezados colegas criollos.

Para hacerse una idea cabal de su tropeza, basta con leer el desmentido del arschlochesco canciller Moratinos ("Desatinos", según el mote que le endilgaran los aterrillados por su incurable afición a la retórica mejormundista a ultranza) al periódico El Mundo acerca de una carpeta que él se habría dejado olvidada en un coche de protocolo puesto a su disposición por el MINREX durante su visita a La Habana en abril de 2007. A saber, dicha carpeta contenía apuntes sobre la reunión con Zapatero acerca de la conducta a seguir con sus anfitriones. "Que algún miembro de la delegación a lo mejor se dejase algo, puede ser...".

No faltaba más que el desliz fuese del jefe. Igual el legajo es del conocimiento de nuestra DSE y podría incluir algún indicio fatal para Conrado Hernández. Este orgiástico empresario es un personaje clave en el libreto original de la "Operación Medusa", obra de algún sesudo a las órdenes del ministro del Interior, general de cuatro estrellas y cinco escaramuzas Abelardo Colomé Ibarra, alias "El Furry".

Aunque a posteriori Conradito, adicto a la dulce vida y representante de los intereses del País Vasco, confiese haberse dejado embaucar por las asechanzas del CNI, no cabe duda de que, si no un seguroso en plantilla, era un personaje prominente de la máxima confianza del "Aparato". (En todo caso, ha quedado claro que los banquetes con chorizos, jamones pata negra, quesos de cabra, vinos y coñaques españoles hacen estragos en las convicciones revolucionarias de nuestros talibanes. De ahí que, sabiamente, brillen por su semicentenaria ausencia en las desoladas mesas plebeyas...

Tal como sugiere el sagaz Ginés Górriz en PD, debe de haber jugado ex profeso al agente simple o doble con los incautos espías peninsulares. En tal sentido, sería interesante averiguar en detalle cómo llegó a semejantes alturas operativas ese tronco de guajiro. A juzgar por su mea culpa en El País, y suponiendo que su última foto refleje su estatus presente, purga bucólica sentencia arrepentido allá en su apacible finca matancera.

Por otro lado, rocambolesca esa historieta raulista sobre talibanes de alto nivel conspirando con una impotencia extranjera. A ninguno de esos amanuenses tronados era necesario desprestigiarlos ante "nuestro pueblo", ni ante el grueso cauto --habitualmente circunspecto frente a huéspedes occidentales-- del funcionariado estatal y partidista, por la sencilla razón de que ya no podían estar más desacreditados ante la vox populi extraoficial. Si no desde su debut en el gobierno, al menos desde hacía largo rato.

En el peor de los casos se les detestaba, causando su súbito despetronque alegría general por el mal ajeno entre el populacho al ver sus cadáveres políticos expuestos en la picota pública. Sobre todo, los del sangrón semioligofrénico de Pérez Roque y el santurrón insípido de Lage. Y en el mejor caso --exceptuando a la minoría incauta entre el personal a sus órdenes-- se ignoraban allá desde hace décadas sus vicarios liderazgos, tanto como hoy su rol de chivos expiatorios no da frío ni calor a casi ningún cubano de a pie que conserve un resto de autoestima y sentido del choteo.

Más allá de la emoción que despierta siempre cualquier brete con clamorosa rotura de esfínteres anales sin telarañas en el seno de la hermética jerarquía castrista , desde luego. En fin de cuentas, de antemano estaba más que demostrado que, como los ministros de Felipe González y Rodríguez Zapatero, los cinco protagonistas del patio en la truculenta imaginería del inventor de la" Operación Medusa" tampoco eran buenos.

No ya para satisfacer los sueños de la Moncloa tomando resueltamente en el momento adecuado las riendas del poder absoluto en sus manos sin excrecencias seniles para impulsar una vigorosa, posmoderna apertura retroprogre al estilo Zeta en nuestro asfixiante, decadente, petrificado archipiélago totalitario, sino ni siquiera para tomar a gusto por salva sea la parte de sus respectivas anatomías.

Visto que no consta en acta facultativa alguna que alguno de los tronados esté apto para ser dado de alta en los sidatorios de la Isla. Amén de que el Abicú y su Alter Ego dan por descontado que ni siquiera el bozal y la jeringa lavativa que les están aplicando a pulso por vía rectal los hará vomitar la bilis verde olivo largamente acumulada en sus ya menguantes panzas a lo largo de sus felizmente truncas carreras como trakatanenführer...

La teocracia persa vista por irreverentes caricaturistas del Medio Oriente

¡HUMOR DEL BUENO, PARA DESTERNILLARSE DE RISA COMO CON NUESTRO PONG!



ANIMADO DE LA TELEVISIÓN IRANÍ PARA ENSEÑAR A LOS NIÑOS
NIÑOS CÓMO CONVERYIRSE EN TERRORISTAS SUICIDAS (2008)

Pánfilo se retracta en sus trece

Declaración de la esposa

Obama según Güicho

Barack Hussein es plástico: no tiene formato propio...

Por Güicho, Miami

1) Cuando chama [niño] en el barrio blanco de la abuela decía que no le gustaba el funk [tufo, desaliño; y los porros, añade el Abicú, que nada reprocha a nadie enviciado a los efluvios de la marihuana, pero sí mucho a alguien que le metió a la yerba en la misma costura durante su alegre juventud y, de adulto, una vez arrellanado en la poltrona del jefe del Despacho Oval de la Casa Blanca, firma una ley proscribiendo los cigarros suaves en la Yuma porque contienen aditivos nocivos a la salud de fumadores y circunstantes] para integrarse mejor.

2) Cuando la pura [madre] se lo llevó para Indonesia con su nuevo bacán [marido] malayo, Baraquito siempre encontraba la dirección hacia La Meca para inclinarse primero que los otros talibancitos en la escuela coránica.

3) Cuando se empató con Michelle, asumió el rencor histórico contra la esclavitud y el racismo como si su tatarabuelo hubiera sido propiedad privada en Alabama y su abuelo bluesero [cantante de blues] en el delta del Mississippi.

4) Cuando conoció al reverendo Jeremiah, tuvo claro que América era mala y Dios era bueno.

5) Cuando se juntó con los commies [rojos, ñángaras, comunistas] de Chicago, asumió la necesidad de reformas sociales en los Estados Unidos.

Presuntos manifestantes hacen mea culpas estalinianos en la TV persa
Según la reportera de CNN: "...Es difícil creerles a ambas partes"



6) Cuando Soros le mandó el primer cheque para la campaña, entendió que para solucionar problemas sólo había que poner suficientes billetes.

7) Cuando Hugo [Chávez] le dio un abrazo y un panfleto, vislumbró que con un líder carismático siempre puedes confraternizar, aunque te insulte antes y después. [Foto: Güicho.]

En fin, si un día Barack se equivoca y entra en un club gay, Michelle se va a quedar muy solita...

Roxana Saberi, corresponsal free lance recien puesta en
libertad en Teherán: "Prometían soltarte si confesabas"

"...Patético despliegue de cobardía e indecisión"

Bloguero del patio (EUA) descontruye el discurso persa de Obama. No dejarse disuadir por la imagen: lo que a primera vista parece una sátira más debido distorsión de la cabeza del personaje en el vídeo original de CNN se revela enseguida como un psicoanálisis serio y demoledor. Muy en línea, por cierto, con los de Isis, Nobama, Zoé, Ernesto, etcétera. ("Etcétera" incluye ahí al Abicú, desde luego, plus un par de correligionarios.

¿Despejada la incógnita sobre los titubeos de la Casa Blanca para condenar a los ayatolas?

Barack Hussein puesto de nuevo en aprietos por malas noticias de Teherán

Por Jorge A. Pomar, Colonia

BREAKING NEWS: Escasas semanas antes de los comicios, Obama le había enviado una carta al ayatolá supremo Ali Jameini proponiéndole un compromiso vía postal. ¿Lo sabría Zapatero, agazapado en su despacho de La Moncloa desde que estallaron las protestas el pasado 12 de junio? A lo mejor, por esa oculta complicidad, entre otros móviles empáticos de público dominio, optó desde el principio por hacer oídos sordos a la tragedia y pasarse alevosamente con ficha.

Ni el texto del aprendiz de brujo bueno de la White House, ni el lapso de antelación han sido revelados, pero se sabe que el taimado ayatolá supremo no respondió a vuelta de correo, se guardó la oferta presidencial como un haz en la manga hasta esta noche, cuando le cuadra airear el doble juego al buen tuntún del presidente norteamericano.

Asediado por la prensa acreditada, el vocero de la Casa Blanca se negó de plano a entrar en detalles y contestar preguntas. La corresponsal estrella de CNN, Christiane Amanpour, hace de tripas corazón en el vídeo de abajo por situar la misiva comprometedora en un contexto favorable a fin de tirarle un cabo in extremis al Mesías Retroporgre, al borde del naufragio mediático.

Pero ni la mundialmente reconocida labia periodística de la Amanpour consigue atar todos los cabos sueltos en esta historia y despejar a medias las ahora reforzadas dudas de la semana pasada. Al contrario, las robustece con un talante apologético que impropio de cualquier prestigioso reportero independiente que se respete a sí mismo.

Entre tanto, corren fuertes rumores de masacre en Teherán. Tal vez por esa razón recién desengaveta hoy el geriátrico Líder Espiritual una carta con cuño oficial que sin duda pone en incomodísima evidencia al torpe remitente.

Otro indicio fiable: amén de acusar a la CIA de financiar las protestas y subirles la parada al moralmente resquebrajado Palacio de Westminster congelando los nexos diplomáticos entre ambos países, hoy el Consejo de Guardianes recrudeció al máximo la represión en las calles de Teherán y convocó a unos cientos de beatos y beatas para un auto de fe con quema de banderas de Estados Unidos, Gran Bretaña e Israel frente a la embajada británica.

Nada, que el inminente desenlace del culebrón epistolar promete afear con un diente de menos la telegénica sonrisa Colgate del primer inquilino "de colores extraños" en el Despacho Oval de la Casa Blanca...