"Mis amigos escritores me aseguran...

...que hacer este blog es hacer política"

Por Ángel Santiesteban, La Habana

[Ángel Santiesteban (n. 1966, La Habana), narrador, cineasta (en paro forzoso) y bloguero abicueril. Mención en el género de cuento del concurso Juan Rulfo 1989. En el 95, gana el premio de la UNEAC con un libro de cuentos que, sin embargo, permanece inédito en la Isla hasta el 98. Un año después se alza con el premio "César Galeano", del Centro Literario Onelio Jorge Cardoso. Y en 2001 se adjudica el codiciado "Alejo Carpentier", del Instituto Cubano del Libro. Cinco años más tarde su antología Dichosos los que lloran sería la elección del jurado de Casa de las Américas. Sus cuentos han sido publicados en cerca de veinte países. Entre ellos, México, Colombia, Portugal, Italia, España, Suiza, Inglaterra, Francia, Canadá, Estados Unidos y China. Su bitácora Los hijos que nadie quiso acaba de romper amarras espinosas con Cubaencuentro para apalencarse en la blogósfera liberal. ¡Post antológico éste! A la vez, un homenaje del titular al periodismo realmente independiente. No se lo pierda...]

MIS AMIGOS ESCRITORES me aseguran que hacer este blog es hacer política, que debo mantenerme en mi literatura, esa es la manera de defenderla, de continuar publicando en mi país, sobrevivir con el estatus de escritor. Que andar metido en internet es una forma de irme a la manigua, evadir, ser ilegal, libre albedrío, convertirme en cimarrón.

Mis amigos creadores piensan que hacer público lo que se piensa, es meterse en política. Aseguran que mis libros denuncian más que un partido político en la oposición. Que ante todo debo pensar en mi obra, luego en los lectores, en la cultura, en mí.

Mis amigos literatos me crean contradicciones: no quiero hacer política. Lo que más deseo es defender mi literatura. ¿Pero cómo amordazo mi boca?... ¿Callar el grito espontáneo? Si cuento es porque mis historias se escriben solas, saltan ante mí, independientes, y a veces se burlan de mi desamparo. Tampoco les pido que agradezcan. Sólo cumplo con ponerlas ahí, servir de escribano, darles “vida” a ellas que existieron siempre, una especie de Geppetto* que forja, a puro golpe de emoción, los personajes de una realidad sumergida en el secreto.



Mis amigos letrados reciben publicidad y sus libros se reeditan. Conforman jurados de concursos que jamás ganaron. Aplauden cuando las cámaras del noticiero se acercan. Viajan a Ferias del Libro en países distantes, plazas culturales que sueño visitar, pero en pago no podría dar más que mi honestidad creativa.

Mis amigos eruditos dicen que no puedo quejarme, que a pesar de mi literatura contestataria, he tenido más oportunidades que ellos si lo hubieran intentado en su tiempo. Que a cambio debo callar, soportar que me marginen y demostrar en todo momento mi agradecimiento al espacio que habito, y a su bondad de no reprimirme. Así hasta podría engañarlos, me dicen, clamar perdón por mi literatura, una especie de complicidad entre funcionario y escritor. Facilitarles su trabajo, pienso.

Mis amigos instruidos quieren que adopte una actitud cínica, es su manera de protegerme, así han hecho ellos para cuidar su propia existencia. Pero por mucho que les explico que incursionar en el blog es una manera de continuar mi función como espectador y escritor, ellos no pueden entenderlo. Me lanzan una mirada de “allá tú, después no te quejes cuando te enseñen los instrumentos”. [Foto: Espinario, 200 a.C. Escultor desconocido, Palacio de los Conservadores de Roma.]

Mis amigos ilustrados son admirados por mí: no poseo la capacidad que ellos tienen para callar. No tengo su resistencia de soportar el silencio. No disfruto cuando tiran sus migajas de pan ni el pan completo. A veces los envidio, porque sólo yo sé las prebendas que rechazo, y a cambio todos los desprecios que recibo.

Mis amigos pensadores deberían aceptarme como yo los acepto a ellos...

______________________________________________

* Geppetto, personaje ficticio que, a partir de un trozo de madera parlante, talla al protagnista de la fábula infantil Las aventuras de Pinocho (1881), del italiano Carlo Colli.