Un par de nueras buenas y un montón de nietos abicúes para Reina Luisa Tamayo Danger

Un enfoque eminentemente egocentrista del asesinato de Orlando Zapata Tamayo

Por Jorge A. Pomar, Colonia

Me desayuné ayer con la desagradable noticia y aún estoy a la espera de que se me enfríe la bilis para explayarme sin pecar por exceso de crudeza en medio de esta segunda jornada luctuosa del 2010 después de la muerte de la madre de los hermanos Sigler Amaya. Aunque detesto los simbolismos, me llama la atención la extrema humildad de ambas familias opositoras, blanca una y negra la otra, oriental aquella y matancera ésta.

Redactando a retazos este polémico post, me impuse la férrea norma de tratar de conservar a toda costa la cabeza lo más fría posible a la hora de volver a abordar sucesos luctuosos de actualidad. No quise dejarme arrastrar por el apasionamiento general de tirios, troyanos y espectadores. Como el de la aguerrida prole de los Sigler Amaya ante el féretro de su madre Gloria Amaya el pasado mes de enero, lo amerita igual hoy el drama inenarrable que está viviendo ahora mismo esa otra humilde ama de casa de Banes que acaba de perder a su segundo hijo a manos de los sicarios del régimen.

Fiel al propósito que me he trazado, seré bastante egoísta. Porque, por más que desearía ahorrarme las críticas correspondientes, no podría a quedarme en el luto empático pero ineludiblemente abstracto de los afortunados sin referencias íntimas para la comparación. He llorado casi con lágrimas en los ojos a Zapata Tamayo como me hubiera llorado mi madre a mí mismo si hubiese caído en la guerra de Angola en el 75-76, cuando aún era joven, lleno de ansias de vivir una vida que (ya sé que valió la pena) habría quedado trunca. Tampoco pienso dorar la píldora cargando las tintas sobre el sacrificio del hijo de Reina Luisa como un supuesto motivo adicional para una cohesión opositora que a día de hoy estoy más lejos de ver que nunca antes. Queda, pues, advertido el lector suspicaz.

Conozco muy bien a los negros del sudeste oriental, entre otras cosas, porque alfabeticé milicianos en Banes y engendré dos hijos con una guantanamera. Sé también de los fuertes prejuicios ancestrales (los había incluso en mis dos familias cardenenses) que pesan todavía sobre ellos a ambas orillas del conflicto criollo. Abundan entre nosotros racistas resentidos de todos los colores que les achacan el papel cainita y "palestino" (porque, huyendo de la miseria oriental, montan su choza hasta debajo de cualquier puente en La Habana) de represores transregionales que les ha endilgado ex profeso el castrismo al condenarlos planificadamente a la más extrema miseria dentro de su esquema de penuria general y permanente.

[Digresión historiográfica # 1 (remota): No en balde ha sucedido más de una vez en la historia de la Isla: desde La Demajagua hasta la fecha, a la hora de la degollina patriótica hace falta cualquier cantidad de negros que luego sobran a la hora de la rebatiña o cargan la culpa de todos los entuertos, como el totí del refrán. Lo que suelen soslayar todos esos que escanean fotos de actos de repudio en busca de la "pinta" alebrestada, es el dato documental de que los antepasados de esos mismos negros orientales llevaron el peso de nuestras guerras de independencia.

Excluidos de entrada del proyecto fundacional de la sacarocracia intelectual, fueron reclutados a ese efecto sólo para que se les pagara con la espantosa carnicería republicana contra los, sin duda imprudentes, pero mezquinamente marginados Independientes de Color en 1912. Para que el ultraje adquiriese un valor simbólico, ni siquiera faltaron las pulidas botas del Ismaelillo junto al cráneo rajado --a resultas de un heroico disparo a bocajarro en la nuca-- de Evaristo Estenoz, uno de los dos cabecillas de la revuelta, en el cementerio santiaguero de Santa Ifigenia.

Razón por la que nuestros historiadores de ayer y de hoy son tan parcos acerca de la herencia de José Julián Martí y Pérez --y de su cacareada y redundante "República con todos y para el bien de todos"-- en su único hijo legítimo. Segundo dato igualmente verificable: la Revolución del 59 ha sido, desde el eufórico introito hasta el amargo epílogo en curso, un desastre netamente caucasiano e intelectual en el que la inculta negrada sudoriental juega un papel subalterno.

A posteriori, visto que todos los que peinamos cana recordamos el reproche de complicidad o indiferencia ante la rebelión contra Batista, "el negro bembón encaramado en el cocotero del poder". De hecho, el mérito por la apoteotica victoria del uno de enero corresponde casi por entero a las clases medias y a la aristocracia obrera.



Caveat para consumo exclusivo de los que van a dar la voz de alarma racista: el pobrerío blanco tampoco sobresalió en la lucha. Y va de suyo que, según el concepto alternativo abicueril, "negro" es todo aquel que viva ahora mismo como tal en la Isla. O sea, "nuestro pueblo" en sentido clasista, doblemente atrapado en su insularidad y en el hermético apartheid oligárquico-castrista. Circunstancia que prioriza los derechos civiles de las mayorías por encima de las reivindicaciones patrioteras. ¿Estamos?]

Conozco por amarga experiencia propia el reverso la actual angustia de los Zapata-Tamayo. A saber, la impotencia del reo ante la agonía de un ser querido. En este caso, la de mi difunta esposa Gipsia Cáceres de la Guardia, fallecida de cáncer mientras me hallaba encerrado en Ariza. Al despedir el duelo en el cementerio de Colón ante un exiguo grupo de familiares, amigos, colegas y vecinos, además de chivatos y segurosos de jeans y guayabera, ahogué adrede cualquier tipo de efusividad patriótica que contaminara aquel cuarto de hora metafísico con cualesquiera de esos tópicos de ocasión que borran todos los rasgos humanos del difunto para reducirlo a la habitual hipérbole estatuaria. Enfoque que, aunque era un homenaje explícito a ellas (titulado "Mi 'Dama de Blanco'..."), disgustó bastante al pacato liderazgo de esas dignas criollas sufrientes,. Me dieron la callada por respuesta... [Foto de arriba: Autopsia del cadáver de Evaristo Estenoz en la morgue del cementerio de Santa Ifigenia, AfroCubaWeb.]

Y no me abstuve de tocar la tecla hagiográfica por temor o prudencia, puesto para entonces ya me había hartado de repetir urbe y orbe cuanto pensaba sobre el régimen que yo mismo había sustentado. Sino por puro respeto a la sublime inescrutabilidad de la muerte, a una esposa entrañable a quien la voz del instinto me advertía de que no debía, bajo ningún concepto, despojarla de su último instante protagónico en el mundo de los vivos con un alarde de retórica extraída de cuadernos escolares.

Hasta la fecha no lo he hecho, ni lo haré jamás mientras esté en mis cabales. Agnóstico, no me pasa por la mente la idea de que, a los ojos del difunto, "morir por la Patria es vivir" (horripilante verso del Himno Nacional que siempre se me enradaba en la lengua cuando aún era un "escolar sencillo"). Dudo mucho que sea más noble que morir de un atracón de lechón asado o a resultas de un accidente del tránsito. La muerte es un acontecimiento trascendental mediante el cual se pasa a una dimensión que escapa al entendimiento humano.

Una vez sobrevenida, lo único realmente valioso que resta a los deudos es el recuerdo de las vivencias felices y --en el caso del joven Zapata Tamayo todavía más que en el de la ya madura Gipsia Cáceres de La Guardia o el de la noble anciana Gloria Amaya-- el dolor inconsolable, el desgarramiento cotidiano por las muchas otras vivencias imaginables que acaso pudimos compartir con él y ya nunca serán.

Razón por la cual, desde que entre por la puerta de Villa Marista hasta que me entregaron la codiciada "Carta de Libertad" en Ariza, observé una conducta enfilada a cumplir mi sentencia sin claudicar ni hacer concesiones, pero igual sin exponerme a sabiendas a una muerte segura. De lo contrario, hartos estamos de saberlo, los carceleros del régimen te someten sin falta a las sevicias que acabaron con la vida de Orlando. Es fácil hacer metáforas sobre mártires, pero la verdad es que, ya sin provocar a los guardias, la mera supervivencia dentro de las mazmorras castristas es una verdadera hazaña.



Como de costumbre desde hace 16 años, el pasado 14 de febrero, día del amor y aniversario de Gipsia, con toda la amarga experiencia de este “pedregoso exilio” a cuestas, me ratifiqué más que nunca en esta despechada conclusión recalcada en el homenaje herético “Mi 'Dama de Blanco'…”: …de haber sabido que los dos años perdidos tras rejas y candados (italianos) serían los últimos restantes a ella y a nuestra pasión, seguro estoy de que ésa habría sido acaso la única razón en el mundo capaz de forzarme a aplazar mi rebelión o a elegir el "exilio rosa”.

Desengañémonos, Dios, si en efecto existe y sus decisiones son inescrutables como quería la escolástica de Santo Tomás, no tiene por qué hacer ese tipo de distinciones entre las almas de los difuntos. Y acá abajo las masas populares, siempre cautelosas bajo el inclemente látigo totalitario, no saldrán a las calles por el asesinato del joven albañil Orlando Zapata Tamayo. Ni millones ni miles, tal vez un par de centenares de obstinados banenses acompañarían el cortejo fúnebre hasta la necrópolis de la --cónstame también-- muy contrarrevolucionaria Banes. Si no se lo impidiese el formidable dispositivo policial desplegado en la ciudad natal de Fulgencio Batista, que antes de enero del 59 era un modelo de desarrollo humano y urbanismo rural. Me consta porque en el 61 estuve ingresado en su espléndido hospital municipal.

En realidad, no ya en la Isla: ni siquiera fuera de ella la inmensa mayoría, ovejunamente desengañada del castrismo y a la vez sorda al clamor de la oposición militante por puro instinto de conservación, se ha dado por enterada. Lo oirán tan pronto surja un contrapoder fiable en la Isla. De ahí que a estas alturas del conflicto ya sólo queden dos soluciones óptimas a nuestra semicentenaria tragicomedia criolla: la biológica y/o la militar.

Como el corajudo Zapata Tamayo, a quien no le dejaron otra alternativa que la huida trágica hacia adelante, el Abicú sueña despierto con entrambas a la vez. "Nuestro pueblo" tampoco rechistará si corren la misma suerte los cinco huelguistas (foto de al lado) de hambre que, sin que nadie les disuada, acaban de anunciar su absurdo deseo de seguirle los pasos a nuestro penúltimo martir de la libertad en un país donde la cifra de presos comunes desconocidos --y el Código Penal castrista no reconoce la figura del reo de conciencia-- dejados morir por esa causa desde el uno de enero del 59 asciende a centenares, miles tal vez...

Es un drama frecuente en las ergástulas cubanas. Opuesto al diálogo a ultranza, a la "paz social" y a la "reconciliación nacional" sin justicia previa debido a los maltratos de que fue víctima durante su largo calvario penal, el lema central del supliciado activista pacífico del Movimiento Cristiano Liberación (MCL), gritado a voz en cuello sobre un sillón de ruedas a sus verdugos bajo los golpes en presencia de su progenitora, pasaría a ser un escueto, radical "¡Abajo Fidel!" Por eso lo asesinaron.

Una incidental: el chiste por anacronismo, la paradoja histórico-humorística aquí es que el clérigo que da nombre al "Proyecto Varela", por cuya promoción cayera preso Orlando, era un confeso adversario acérrimo del liberalismo y, como toda nuestra sacarocracia culta decimonónica, de la mayor "pureza de sangre" isabelina posible en "Cuba libre".

El hipotético día en que las masas salgan espontáneamente a las calles, nadie sabrá a ciencia cierta si reír o llorar. Las multitudes de descamisados son siempre fuerzas ciegas, temibles. Se lo garantiza alguien a quien, en medio del pogromo que le orquestaron en sordina una noche entre canciones de protesta, arengas, reflectores y altoparlantes en la plaza rodeada de edificios frente al balcón de la poetisa María Elena Cruz Varela, no le faltó la lucidez suficiente como para mirar en derredor, ver todos los balcones extrañamente cerrados a esa hora vespertina y atinar a discernir que aquel castigo bien merecido no era para él, que el día que, por suerte o desgracia, las víctimas fuesen sus verdugos amaestrados en manos de la ahora espantadiza multitud agazapada detrás de las celosías, a buen seguro aquel auto de fe con guión oficial se trocaría en dantesca orgía de sangre.

Los sonados aquelarres de noviembre del 91 en la Zona VIII de Alamar no eran más que una especie de ritualizado escarmiento colectivo, con preludio, nudo y desenlace previstos hasta el mínimo detalle en cuerpo ajeno para un vecindario ya mayormente desafecto pero aún renuente a arriesgarse a ocupar el lugar del chivo expiatorio sobre la arena de aquel improvisado circo romano. Muchos me apreciaban o tenían referencias sobre mi persona, pues trabajé tres años como microbrigadista en la ECOA 8, donde incluso me hice militante del PCC, y residí otros seis o siete muy cerca del escenario de la encerrona. [Foto: Reina Luisa mostrando el pulóver ensangrentado de Orlando.]

Amparado en ese conocimiento previo del libreto represivo, consciente de que, el vídeo clandestino con la ordalía anterior infligida a la frágil poetisa le estaba dando la vuelta al mundo con tan indeseable imagen represiva del régimen, era más que obvio para mí que lo menos que necesitaban esa noche los previsores coreógrafos de la Seguridad del Estado era el colofón audiovisual de un negro arrogante linchado por la turba revolucionaria enfurecida.

Así que en el fondo fui más calculador y oportunista que patriótico y temerario al propinarle el primer puñetazo y el primer puntapié al porrista a mi medida que me interpelaba. Es decir, elegí premeditadamente a un tipo menos corpulento que yo (los había más grandes y agresivos), otro cálculo matrero aprendido en las riñas callejeras de mi adolescencia en el barrio de Jesús María: se suena primero sin piedad al chiquillo más enclenque de la pandilla agresiva.

¿Y para qué se reveló el Abicú, preguntará el lector suspicaz, si intuía que la orden impartida a la irascible Brigada de Respuesta Rápida no era atentar contra mi integridad física sino apenas humillarme en público? Pues, para evitar que lo hicieran delante de mis hijos menores Laura y Mauro, ignorantes de lo que estaba sucediendo en su cercano apartamento de la Zona XIII. Lo habían hecho la víspera con la traumatizada autora de El ángel agotado, a quien inmovilizaron contra la carrocería de un patrullero a fin de hacerle tragar nuestros volantes en presencia de sus hijos Mariela y Árnold.

Podría pensarse que el ex camarada de Alamar sentiría una rabia especial al identificar rostros conocidos entre la porra, pero no: a decir verdad, conociendo a su gente, ya desde entonces no esperaba reacciones solidarias. Tampoco me pillaron desprevenido las calumnias que luego me levantarían mis propios compañeros de Criterio Alternativo, ni su extraño silencio. Si ahora les digo que esa relación con "nuestro pueblo", con el grueso más uno de nuestra profusamente infiltrada oposición interna y la aséptica Diáspora cubaencuentrosa, no ha cambiado hasta hoy, ¿ya pueden ir calculando lo que le esperaría a un Orlando sobreviviente o exiliado?

Por ese, entre otros motivos psicosociales, me alegro en el alma, me congratulo efusivamente todos los días de haber salido casi ileso (me rompieron la cornea de un ojo y magullaron un par de costillas, poco más) de aquella emboscada y estar disfrutando con creces desde hace 16 años de todas las bondades de la existencia humana en la sociedad de consumo occidental.

Justo por esa elemental razón existencial, se me hace un nudo en la garganta cuando pienso que, de no ser por nuestro fatídico culto al martirio, probablemente a sus 42 años el joven Orlando Zapata Tamayo también habría podido salvarse de una muerte tan segura como inútil bajo torturas, golpizas y humillaciones sin cuento. Porque seguro estoy de que, como de costumbre, a menos que ocurra un milagro, tan pronto se apaguen las últimas fanfarrias patrióticas del grandioso epitafio ciberespacial, su heroica inmolación sólo va a servir para que enjambres de guayabitos criollos atranquen aún más puertas y ventanas y alarguen su cueva del alma por el fondo.

Eso en el plano nacional. En el internacional, ahí están las respuestas a las cartas abiertas de las Damas de Blanco y los reos de la Primavera Negra al mandatario brasileño, los sudafricanos Nelson Mandela (Nobel de la Paz), Nadime Gordimer (Nobel de Literatura), el Dalai Lama (Nobel de la Paz), etc. O los eseoeses no llegaron a tiempo o ni siquiera se dieron por enterados.

Y no por previsible duele menos ver a Lula de Silva –sim, o mesmo galho negreiro que ordenou aos seus rancheadores detectar e devolver para a ilha aqueles dois pugilistas cimarrões-- dándose la lengua al descaro con los hermanos Castro por encima del cadáver fresco de otro negro insolente. A todas éstas, Barack Hussein Obama, salvavidas negro de nuestra oposición retroprogre de todos los colores civilizados, no ha dicho ni esta boca es mía: Zapata Tamayo era un nichardo derechista. Por su parte, amén de aprovechar la ocasión para ratificar su inquebrantable voluntad de diálogo con su inalienable Perla de Antillas, la inefable Moncloa se desmarcó alegando la banalidad de que “todas las muertes son lamentables”.

Un pésame diplomático que se diría apalabrado con el Palacio de la Revolución: el Hermanísimo ha hecho saber que "lamenta" el suceso en idénticos términos de cara a la opinión pública occidental: “Sin embargo, el Gobierno cubano ha asegurado a ELMUNDO.es que Zapata no estaba condenado por pertenecer al grupo de los 75, sino que cumplía con una pena de 25 años de prisión por haber sido condenado desde 2004 por una serie de delitos relacionados con el “Desorden Público, Estafa, Exhibicionismo y Tenencia de Armas”.

Traducido el quite a la jerga negrera del régimen de barracones castristas, se trata del clásico negro delincuente muerto en su ley del hampa que apenas merece la compasión de cualquier cristiano amante de la ley y el orden frente a la barbarie e ignorancia africanas. La desfachatez con que, por orden expresa del titular de la sede, el portero catalán del Consulado de Cuba en Barcelona pisotea en el vídeo de abajo el modesto memorial colocado por el activista de Ciudadanos habla por sí sola...



Aunque el grueso archipatriótico del liderazgo opositor insular y exiliar no se quiera dar por enterado, tampoco podemos contar con la solidaridad de los mandatarios de Centro- y Sudamérica. A saber, su reciente proclamación en Cancún de una enésima entidad subcontinental da cabal cumplimiento al sueño de mármol del "autor intelectual del asalto al Cuartel Mondada", tal como se refleja en su famosa carta-testamento.

Pues, si la cuestión de fondo, identitaria, no es de modelo socioeconómico, de libertad y progreso sin etiquetas ideológicas, sino de incompatibilidad étnico-cultural entre hispanos y anglosajones, entonces pese a la fe en Obama y los repelucos protocolares de Hilaria Clinton, una "Cumbre de la Unidad" iberoamericana contrapuesta a Estados Unidos y Canadá debe dar con la diestra fraternal cabida al representante del semicentenario totalitarismo castrista y, con la siniestra, vetar a los representantes de un electorado hondureño contrario a la Revolución Bolivariana. Y en consecuencia, mandar groseramente "al carajo" a Uribe junto con su indeseable Colombia liberal y sacrificar sin piedad el derecho a vivir de los cubanos de a pie y la beligerancia de todo movimiento libertario dentro y fuera de la Isla.

¿Acabará de aprender esa elocuente lección geopolítica la oposición criolla? Me sobran razones para dudarlo, pero retornemos al patio. Lamento tener que incordiar de nuevo al sinfín de personas armadas de buena fe democrática entre tanto gato pardo diversionista. Pero no puedo menos que hacer otra vez aquí el papel del infame escéptico abriendo un signo de interrogación ante la desconcertante facilidad con que, el "cordón de hombres de la Seguridad del Estado" que "vigilaba" el aislado edificio del "departamento de Medicina Legal en la calle Boyeros" dejó pasar de largo como Pedro por su casa al matrimonio más conspicuo del país para entrevistar, como si tal cosa, a la atribulada madre de la víctima.

[Digresión historiográfica # 2 (actual): Ahora, al margen del trasnochado esnobismo del nombre del engendro procastrista, coteje el lector el tono duro del análisis hecho por el asombrosamente bien informado joven afromaericano Mark Wells con la genuflexa pleitesía tardocolonial de los siguientes pasajes del mensaje de la recién (25-02-2010) resucitada "Cofradía de la Negritud" (nacionalismo negro plus multiculturalismo), CONEG:

La Lisa, 25 de enero de 2010
“Año del Aniversario 50 del triunfo de la Revolución”

Distinguidas y distinguidos miembros de la VII Legislatura de la Asamblea Nacional del poder Popular:

...la Cofradía de la Negritud recordaba a Martí, quien había apuntado que el deber de los diputados es prevenir al pueblo de los peligros que le acechan y mostrarle la mejor vía de conjurarlos. Sabemos que entre ustedes hay quienes consideran que tratar de frente el problema racial pone en peligro la unidad del pueblo... La Cofradía de la Negritud también apuesta por la fortaleza de la unidad de la Nación... o sea, apostamos por una fructífera unidad en la diversidad, expresión que, de buena manera, hace recordar aquello de “con todos y para el bien de todos”.
Nos alienta en nuestra lucha haber escuchado... al Presidente Raúl Castro referirse a una de las situaciones que marca la problemática racial cubana...: "es una vergüenza... Duele saber que aparecen otras situaciones vergonzosas cuando se analiza con rectitud el problema del racismo y la discriminación racial en nuestra sociedad. Ojalá que el calificativo empleado por nuestro Presidente sirva de acicate a todos y nos decidamos por fin a “coger el toro por los cuernos”.



Compañeras y compañeros de la VII Legislatura, esperamos que presten a esta Carta la atención debida, y les adelantamos por ello nuestra gratitud
¡Juntos Podemos!

Norberto Mesa Carbonell, Primer Cofrade
Tato Quiñones, Cofrade
Tomás Fernández Robaina, Cofrade]

¿Cómo se enteraron Yoani y Reinaldo de que Reina Luisa aún esperaba allí por la entrega del cadáver torturado de su hijo? Por el celular, okey. ¿Y por qué nuestra por lo común tan perspicaz, ubicua y extremista gendarmería secreta les habría permitido a ellos --según declaran, a cada rato fugazmente "secuestrados" sin delito aparente-- abandonar su céntrico domicilio en las inmediaciones de la Plaza de la Revolución justo a una hora en que ya se lo estaba prohibiendo a la mayoría de los opositores? [Foto de arriba: Mesa principal del banquete celebrado frente al Parque Central en honor a los ejecutores e instigadores de la masacre de los Independientes de Color, AfroCubaWeb.]

Perdón, pero de nuevo me asalta la incredulidad. O bien, ése ya no es ni por asomo el "universo concentracionario castrista" descrito por Guillermo Cabrera Infante y denunciado a una voz hasta el día de hoy por el movimiento disidente en pleno, o el jefe del vistoso operativo desplegado en el lugar había recibido órdenes estrictas de dejarlos pasar sólo a esos dos y a nadie más, incluidas las agencias de prensa foráneas debidamente acreditadas. Una de dos...

¿Con qué fin? Pues, exactamente el mismo de los performances mediáticos de G y 23: brindarles una coartada idónea para destacarse en la Red de Redes a costas de la desesperación de la tragedia de los Zapata Tamayo. De otro modo, no se concibe la inusitada deferencia selectiva del jefe del operativo de inteligencia que, sea quien fuere, no debe de ignorar quiénes son en realidad Yoani y Reinaldo. En fin, a mi paranoico entender, una refinada diversionista alrededor del suceso. Sabia- y milimétricamente dosificada para dar una imagen de tolerancia oficial de cara al extranjero y, a la vez, avanzar sutilmente sus peones digitales en el confuso tablero contestatario.



Una infamia lúdica inaudita a la vista del pulóver ensangrentado de Orlando que revela, insisto una vez más, las masivas, evidentes manipulaciones mediáticas de que vienen siendo objeto de un tiempo a esta parte las Damas de Blanco y los reos de la Primavera Negra. Y en general todo el movimiento disidente, cuyos líderes carecen de la energía y el coraje suficientes para lavar los trapos sucios en el ágora, segregar y denunciar urbe y orbe a agentes infiltrados en sus filas.

Se escudan detrás de los mantras humanitarios del pogrerío occidental. Y por lo visto, con tanto éxito que ya casi ni siquiera se toman la molestia de guardar las apariencias. Hablo no sólo de los "Pinos Nuevos" interreticulares de la Academia Blogger sino también de los Espinosa Chepe, Héctor Palacio y demás testaferros de la disidencia leal apolítica y el "socialismo del siglo XXI".

A la vista de la arrolladora ofensiva de esas proliferantes falanges reformistas, se me revuelve la sangre en las venas cada vez que escucho a Reina Luisa clamar por justicia para su hijo Orlando en ese vídeo filmado a oscuras (¡?): "Mi segundo hijo que no deja ni tan siquiera una muestra, porque no tiene hijo ni tiene mujer". Es decir, para un nombre al que, como millones de sus coetáneos nacidos ya en aquel "futuro luminoso" del 59, el socialismo privó del derecho a la vida. Sublime desgarro maternal que, sin embargo, no impide a esa negra santa clamar en el colmo del altruismo ante un mundo perverso que no quiere escuchar por la todavía posible salvación de los compañeros de cautiverio de su hijo asesinado.

¡Cuánta nobleza! Pero, ni modo: ahí está ya el relevo quíntuple de aspirantes a "mártires de la Patria", jaleado hasta el delirio por quienes debían usar sus buenos oficios para abortar esa inútil, demencial cruzada necrológica. Porque, a pesar de los excesos retóricos, es más que obvio que hace largas décadas, desde fines de los años 60 a más tardar, el movimiento anticastrista no atraviesa nada parecido a una fase heroica de la batalla contra el castrismo. A la vista de esa obviedad, y perdóneseme la inmodesta comodidad de citar a mi Alter Ego, justo un día antes de la infausta noticia, inserté el siguiente comentario en Baracutey Cubano:

Si estuviera en mis manos y tuviese alguna autoridad sobre él, le exigiría a través de sus parientes que pusiera fin de inmediato a ese plan suicida por orden de la dirección del grupo opositor... Las huelgas de hambre tienden a confundir en un país donde de por sí jamás abundan los víveres. Creo que son una táctica eficaz contra dictaduras autoritarias "de derecha" pero más bien equívoca y de escasa resonancia cuando se aplica contra regímenes totalitarios de izquierda como el castrismo... El dilema para Tamayo es que, si perece de inanición, su muerte no va a revertir la opinión pública a favor de la oposición. Y si se salva, como suele ocurrir y deseo de corazón que ocurra, desgastaría a la vez el recurso y su propio prestigio".

Ojalá me haya equivocado, pero hasta entonces no habían trascendido noticias sobre esfuerzos por parte de la dirigencia el MCL, ni de ningún otro grupo opositor, para tratar de quitarle de la cabeza a Orlando, lógicamente obsecado por años de enfermedad, hostigamiento y palizas, esa idea suicida. Las huelgas de hambre ya han costado una decena de causas de muertes registradas entre los reos políticos e incontables entre los comunes que, recordemos, no son seres menos humanos que los disidentes. Y podrían seguir haciendo estragos en las prisiones sin más catarsis positivas que unas efímeras estridencias periodísticas. He ahí un aspecto de la cuestión en el que urge hacer hincapié por todos los medios disponibles.

Finalmente, si ahora mismo tuviese delante de mí a la madre de Orlando, con ese terrible aire a Pomar-Montalvos cardenenses que se gasta en la foto, juro que no sabría qué decir para consolarla. Como sé que no hay consuelo para semejante dolor materno y no creo en sobrevidas más hermosas que la terrenal, amén de ser egocéntrico con agudo complejo de Edipo, veo a un alborozado Orlando, recién salido ileso de las tinieblas de la prisión provincial de Holguín (las cárceles orientales son las peores), ese limbo (no es un símil) de muertos en vida / de un barco repleto de victoriosos mercenarios de la Patria Socialista/ vestido con pantalón, camisa y zapatos de civil /no enfundado en un flamante uniforme verde olivo / haciendo bocina risueño con ambas manos frente a la puerta de Reina Tamayo en Banes /al pie del balcón de Mercedes Montalvo en Centro-Habana / un mediodía resplandeciente de fines febrero del 2010 / de principios de junio del 76...

Allá dentro en la planta baja o alta, una atolondrada Reina-Mercedes no da crédito a sus oídos, palidece, pierde la voz, corre a abrir la puerta o se asoma al balcón. Ve de pie en la acera de enfrente al segundo fruto de sus entrañas, se lleva las manos a la cabeza, y de repente ronca de pura dicha y gratitud, alza la vista al cielo para invocar a sus orishas protectores antes de atropellarse hasta la acera de enfrente o volar escalera abajo y echarse, toda ella temblorosa, estremecida cono una hoja otoñal al vendaval del destino, en los brazos de un hijo exultante que, ingrávida como es, la levanta en vilo mientras la cubre de besos, sorbe sus lágrimas y le susurra emocionado una y otra vez al oído: "¡Sí soy yo mismo, Orlandito... No es un sueño, viejuca bella, he vuelto mamá... Bicho malo nunca muere, mima, bicho malo nunca muere, mami... Ha vuelto al fin tu hijo pródigo, vivito y coleando, mamacita linda... Para darte un par de nueras buenas y un montón de nietos abicúes, Reina Luisa de mi vida!". Desde luego, también para que ayuden a sus correligionarios de colores extraños a no volver a llevar la peor parte en el inminente poscastrismo. Nada, lo dicho: un enfoque eminentemente egocentrista....